RECITALES Y ARTÍCULOS

viernes, 26 de abril de 2019

EL DESCENDIMIENTO DE CRISTO



 Para la Cofradía del descendimiento de Cristo. Logroño

La Semana Santa de Logroño da su más bello perfil a la vera de la luna de la noche, y por esas callejuelas del barrio antiguo que abre su cauce peregrino al murmullo del tronío de sus pasos. Este Jueves Santo desde la Iglesia de Santa María de Palacio, en torno a las 22:30, sale el paso de la Cofradía el Descendimiento de Cristo: José de Arimatea y su hermano Nicodemo, subidos en sendas escaleras, desclavan a Jesús crucificado, mientras, abajo, María, Juan, La Magdalena, con ese dolor helado que nace y sube tormentoso desde lo más hondo, le recogerán para envolverle delicadamente en una perfumada sábana de lino…
Larga caminata nocturna por Avenida de Viana, San Nicolás, Ruavieja, Sagasta… Momentos que unos vivirán con el fervor de siempre, otros más pendientes de la mirada de cristal de sus móviles, otros buscarán la belleza, no sólo en esa exquisita talla oreando las calles tan arropada por el sonoro silencio amargo de la banda de tambores de la Cofradía, sino también en ese fugaz fogonazo de plata de algunos rostros de entre la multitud como tocados por la gracia de un rayo divino, y hasta tirarán del hilo de la luna, como una cometa, pendientes de que se asome, hermosa, por los viejos balcones del cielo, que no falte al encuentro, cuando la noche, entre candilejas, se hiera de saetas sacando a bailar el alma temblorosa del paso…
Si vas, escolta a la talla hasta su entrada en el pórtico del templo de Santa María de Palacio, ahí, la altura de la puerta obliga a portar el paso a unos centímetros del suelo, y con el último izado, un estallido de júbilo de los cofrades, llena la iglesia de un sobresalto que levanta olas en la sangre y aplausos de alguien que no sabías que dormía en tus adentros…
No sé si te llevarás a casa algún pedacito de esta noche viendo a ese hombre inocente que descuelgan de la encrucijada de sus dos maderos, que no tiene religión; el mismo que decía que dentro de uno está el paraíso, o que tu mano izquierda no sepa nunca que tu derecha tiene un secreto (de la generosidad no se alardea, es humilde, no tiene nombre ni apellido), o que antes de ver la paja en el ojo ajeno mírate la gavilla en el tuyo… no sé, pero hay como una sola metáfora que explica el mundo y que mana de ese inocente cuerpo ensangrentado, como si el sentido de la vida se consiguiera con sacrificio, con renuncia: sentir uno el hueco de entregarse, el hueco de amar sin esperar nada a cambio.
©Rubén Lapuente Berriatúa

martes, 16 de abril de 2019

LÁGRIMAS EN LA LLUVIA

Sucede que alguna vez llueve en Semana Santa. Sucede que desde el portón entreabierto de la Iglesia ves a un niño, a ratos, asomar la cabeza. Mirar el cielo juntando con súplica las palmas de las manos.
Ves aparecer su manecita abierta y no es precisamente para pedir monedas de lluvia de limosna que para eso está ese señor que trabaja de pobre todos los días en el zaguán de la puerta de la Iglesia.
“¿Cuándo es la hora? ¿Cuándo nos toca?” dice mirando hacia la penumbra fresca de la parroquia, hoy nerviosa.
El benjamín se estrena como cofrade niño. Es su primera Semana Santa. Sólo los niños cuando sueñan dormidos continúan la vida y él aún no sabe que cuatrocientas veces en cuatrocientos años la fe de sus mayores ha punzado ya en su espalda memorias de primavera, de música de tambores y cornetas, de bullicio, de mágica luna de parasceve…
Ansia oír: “Señores, todos por igual, valientes. Al cielo con él”
Hoy no estrenará lágrimas su vela encendida. No habrá tachuelas de cera por las oreadas callejas. No se mecerá el Nazareno en alas de alguna saeta rota. No soltará el trono amarras como una goleta encallada mirando las enfadadas olas…Que en el charco del cuenco de su mano redobla aún el tambor de la lluvia.
Oh demudado capirote. Oh pequeño cofrade del llanto que no quiere consuelo, que no quiere acabar de llorar…

“¿Cuándo es la hora? ¿Cuándo nos toca?”

Rubén Lapuente Berriatúa